A criança está ali, olha para o papagaio, é um desenho vermelho no céu. Está um pouco afastada dos outros, não deve estar a fazer de propósito, deve ser sempre assim. Como se involuntariamente aquele rapaz se atrasasse sempre em relação às outras crianças. Quando o papagaio caiu morto olhou para ele, depois sentou-se na areia a olhar; outra vez aquilo, um papagaio que tinha morrido.
As gaivotas também ali estão, voltadas para o largo, com a plumagem alisada pelo vento. Ficam assim pousadas na areia à espreita da desorientação da chuva. E de repente gritam, ensurdecedoras, metem medo. Depois fogem sem razão para o largo e voltam de repente. São malucas as gaivotas, dizem as crianças.
As gaivotas também ali estão, voltadas para o largo, com a plumagem alisada pelo vento. Ficam assim pousadas na areia à espreita da desorientação da chuva. E de repente gritam, ensurdecedoras, metem medo. Depois fogem sem razão para o largo e voltam de repente. São malucas as gaivotas, dizem as crianças.
Marguerite Duras
No comments:
Post a Comment